El hilo rojo

A veces, cuando la noche dictaba su sentencia y Morfeo ya ejercía sin la más mínima oposición, se levantaba silenciosa, cogía papel y pluma, y transcribía una sensación, un sueño, una emoción, un sentimiento.

A veces dejaba ver un hilo rojo, que nacía de su dedo meñique, que se prolongaba hacia lugares remotos entre sueños y despertares.

Recuerdo que una noche miró a la muerte y la llenó de vida, la destripó, la dejó a  sus pies, yerta, ilusa, avergonzada......

Tal era la fuerza de los cientos de kilómetros en rojo.